viernes, 9 de agosto de 2013

♠ EL FUTURO DE LA NOVELA (DEBATE)

Por Manu de Ordoñana el 08-08-2013

En el epílogo de su libro “Naturaleza de la novela”, premio Anagrama de Ensayo 2013, Luis Goytisolo (Barcelona, 1935) cavila sobre el futuro del libro. Cree que, poco a poco, el libro impreso desaparecerá y será sustituido por el libro digital, a medida que se vayan descubriendo artilugios más eficientes que permitan una lectura más cómoda. La tecnología no tiene más de diez años y hay que esperar mejoras importantes que van a facilitar todavía más el manejo de los dispositivos de lectura electrónica. Y el libro en papel se convertirá en objeto de coleccionismo, algo así como un vino de reserva para sibaritas.

Pero más que el futuro del libro, lo que inquieta más al autor es el porvenir de la novela, cosa que ya insinuó en su discurso de ingreso en la Real Academia Española, allá por al año 1995. Existe el peligro de que el gran público deje de leer y se conforme con darse por enterado de lo que sucede en el ámbito cultural, recurriendo a píldoras informáticas vía Internet, dejando para los especialistas la lectura de las obras literarias. El eclipse, que ya es un hecho en el ámbito de las artes, lo es también en varios géneros literarios ─la poesía, el teatro─ y empieza a serlo en el de la novela.

Los planes de enseñanza priman el conocimiento positivo que sirve al individuo para encontrar un empleo: loable intención. Pero descuidan el estudio de las humanidades, las asignaturas de letras que otorgan a la persona una formación suficiente para despertar en ella un cierto interés por la ilustración. Leer novelas, ensayo o poesía no es una decisión espontánea, sino algo que deriva de un bagaje intelectual, de sentir la curiosidad de aprender y saber más acerca del mundo que nos rodea.

Sin una mínima instrucción, el ciudadano encuentra enormes dificultades para asimilar un texto literario medianamente complejo y se concentra en la lectura de productos sencillos, relatos mitológicos, historias relativas a secretos arcanos, en los que intervienen personajes fantásticos plenos de incoherencia, que seducen las regiones más primitivas de su cerebro, pero no las más evolucionadas, las que han surgido por el simple hecho de razonar, de aplicar el pensamiento a la comprensión de los fenómenos que rigen el universo.

La tendencia se hace evidente. Los contenidos están cada vez más orientados a divertir y menos a enseñar, al estilo de los antiguos folletines que ahora se llaman “bestsellers”. Parece como si ya hubiéramos descubierto todos los valores que hacen falta para transitar por este anchuroso planeta y sólo persiguiéramos el deleite, sin hacer ningún esfuerzo por cultivar la mente y buscar nuevos horizontes. Y no sólo son los contenidos, el soporte también contribuye. Se me hace muy difícil concebir que alguien sea capaz de leer a Kant en un ebook.

Todo escritor ha sido antes lector, lector empedernido, diría yo. Pero si el medio no propicia la lectura de novelas más o menos complejas, difícilmente surgirán vocaciones, serán escasos los escritores que afloren en un medio donde la cultura y educación recibida apuntan hacia otros derroteros que nada tienen que ver con la creación literaria. La juventud no siente placer alguno en sumergir su mente en el mundo de la fantasía y se refugia en la imagen para ocupar su tiempo, en lo superfluo que no exige esfuerzo intelectual alguno. Y esto es lo grave, porque cuando una determinada forma de expresión artística entra en conflicto con los hábitos sociales, su declive es inevitable.

Ya en 1999, Eduardo Mendoza decía que la novela tenía que replantearse su razón de ser, ya que se había producido un cambio radical en el modo de leer, con la llegada de los medios audiovisuales y contestaba con un símil a la pregunta de si la novela había muerto o no: Para los antiguos egipcios, una momia no era una persona viva, pero tampoco definitivamente muerta.

Vargas Llosa hizo al poco una referencia al contenido de este artículo para confirmar el diagnóstico, aunque con la esperanza de que “la novela de sofá” sobreviva e incluso de que sea capaz de dar frutos tan óptimos como los dio en el pasado, ya que, se diga lo que se diga, la novela ha sido y sigue siendo un género de minorías y no hay razón para creer que esta situación vaya a cambiar, ya que esas minorías no van a desaparecer nunca.

El debate está servido, las opiniones, repartidas, aunque la mayor parte de los escritores opina que los “The end” no le van a la novela.

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♠ CÉSAR CALVO: POESÍA "Ciudad de los Reyes 1968" Recitado o leído

jueves, 8 de agosto de 2013

♠ LOS DESGRACIADOS (Hermosa poesía de César Vallejo)

«LOS DESGRACIADOS», César Vallejo.

Ya va a venir el día; da
cuerda a tu brazo, búscate debajo
del colchón, vuelve a pararte
en tu cabeza, para andar derecho.
Ya va a venir el día, ponte el saco.

Ya va a venir el día; ten
fuerte en la mano a tu intestino grande, reflexiona,
antes de meditar, pues es horrible
cuando le cae a uno la desgracia
y se le cae a uno a fondo el diente.

Necesitas comer, pero, me digo,
no tengas pena, que no es de pobres
la pena, el sollozar junto a su tumba;
remiéndale, recuerda,
confía en tu hilo blanco, fuma, pasa lista
a tu cadena y guárdala detrás de tu retrato.
Ya va a venir el día, ponte el alma.

Ya va a venir el día; pasan,
han abierto en el hotel un ojo,
azotándolo, dándole con un espejo tuyo...
¿Tiemblas? Es el estado remoto de la frente
y la nación reciente del estómago.
Roncan aún... ¡Qué universo se lleva este ronquido!
¡Cómo quedan tus poros, enjuiciándolo!
¡Con cuántos doses ¡ay! estás tan solo!
Ya va a venir el día, ponte el sueño.

Ya va a venir el día, repito
por el órgano oral de tu silencio
y urge tomar la izquierda con el hambre
y tomar la derecha con la sed; de todos modos,
abstente de ser pobre con los ricos,
atiza
tu frío, porque en él se integra mi calor, amada víctima.
Ya va a venir el día, ponte el cuerpo.

Ya va a venir el día;
la mañana, la mar, el meteoro, van
en pos de tu cansancio, con banderas,
y, por tu orgullo clásico, las hienas
cuentan sus pasos al compás del asno,
la panadera piensa en ti,
el carnicero piensa en ti, palpando
el hacha en que están presos
el acero y el hierro y el metal; jamás olvides
que durante la misa no hay amigos.
Ya va a venir el día, ponte el sol.

Ya viene el día; dobla
el aliento, triplica
tu bondad rencorosa
y da codos al miedo, nexo y énfasis,
pues tú, como se observa en tu entrepierna y siendo
el malo ¡ay! inmortal,
has soñado esta noche que vivías
de nada y morías de todo...


♠ EXISTENCIALISMO (Bella como ella, poesía de Lucy Martínez)

EXISTENCIALISMO


Pues no sé si se trata de un error de concepto, aprendí que la felicidad se trata de aceptarse a uno misma y así voy….

Estoy molesta en primer lugar conmigo misma. Me siento culpable, pero no una culpa victimera y lastimosa, no, sino como una realidad. Que estoy expuesta, sí, siempre lo estoy, en tanto la confianza en los demás y la esperanza, muevan mis ideas y mis creencias más fuertes. Pero, también, debería esforzarme en entender, que hay quien no da más, aunque me parezca injusto. Puede que yo también sea injusta al no saber entender la circunstancia ajena, en fin...

Mil pensamientos y razones se me vienen a la mente y al corazón que ahora percute solitario su canto de horas bajas. Pero, ya no se me ocurre qué más puedo hacer, que no sea quejarme. 

Quejarme de esperar más de lo que debo y de soñar, más de lo que hablo.

Pero supongo que el tiempo tampoco corre para todos igual, ni provoca las mismas conclusiones. 

Una retirada cuando es necesario, es mejor que una victoria, sino me equivoco. Ahora estoy lejana, lejana de todo, de todos y muy cercana de mí. 

Me escucho y me ansío. Tengo miedo, tengo frío y de momento, no tengo respuestas definitivas.

Ojalá aprenda a tener más paciencia conmigo misma y con los instantes. 

Y sí...claro que quiero ser feliz. 

Me siento afortunada, aunque sea lo que menos me sale por la boca en este momento en el que extraño presencias, porque el vacío, me hace sentir huérfana (en el sentido poético). Pero sé, que no lo estoy y quien me quiera, me querrá tal cual, con mis no sé y mis quién sabe y el lote completo de mi existencialismo.

Lucy Martínez Z
Diciembre, 2007

martes, 6 de agosto de 2013

♠ 18ª Feria Internacional del Libro terminó en medio del autoritarismo y las protestas

FIL CIERRA CON VETO A ESCRITORES CRÍTICOS DE MARTHA MEIER Y ORGANIZADORES.


*Escritor Diego Trelles y poeta Víctor Ruiz rechazan autoritarismo y censura contra quienes piensan diferente

La 18ª Feria Internacional del Libro (FIL) de Lima será recordada no solo por las protestas al inicio de la misma, sino por el veto, en el último día del evento, a los escritores que criticaron el homenaje a Martha Meier Miró Quesada, editora de El Dominical de El Comercio, y a los organizadores de la Cámara Peruana del Libro.

El escritor Diego Trelles y el poeta Víctor Ruiz Velazco denunciaron haber sido vetados por parte de la organizadora y representante de la Cámara Peruana del Libro, Doris Moromisato, como represalia a la libre expresión de sus opiniones.

En diálogo con este diario, Trelles dijo que ayer, último día de la feria, se le negó el permiso a último momento para que firme su libro “Hudson el redentor”, en el stand de la editorial Casatomada.

Contó que la misma Moromisato le hizo saber a Arthur Zevallos, uno de sus editores, que no le darían el permiso porque él había sido declarado por la Cámara como “persona non grata”.

“Esto es repudiable, un acto típico de una organización autoritaria, reaccionaria, que cierra así una feria del libro bastante cuestionada. Me han maltratado solo por expresar mis puntos de vista. Esto es un veto”, declaró a este diario.


En su cuenta de Facebook, dijo que la represalia también se debería a que criticó el alza de la entrada a la feria (S/.4), por haber “ironizado” sobre la invitación de la FIL de 2014 a la región chilena de Antofagasta, y por haber compartido la denuncia de IDL-Reporteros “sobre el faenón de libros” en el que están implicados el presidente de la Cámara, Jaime Carbajal, el exministro José Antonio Chang, y la expresidenta de la Cámara, Gladys Díaz.

LE APAGAN EL MICRO

Víctor Ruiz contó, por su parte, que Moromisato también quiso interrumpir una presentación en la que él participaba. Ocurrió la tarde del sábado último en la sala Blanca Varela, cuando se venía presentando un proyecto editorial de la Municipalidad de Puerto Supe, la que él asesora.

El poeta había acudido como espectador, pero accedió a subir a la mesa por invitación del alcalde de Puerto Supe. Ocurrido esto, Moromisato se acercó a la sala, le gritó a la anfitriona por haber permitido que suba a la mesa, y ordenó que le bajaran el volumen a su micrófono.

Moromisato le recriminó a John López, organizador del festival Cielo Abierto de poesía de Barranca, por haber permitido su presencia, aduciendo que Ruiz, al igual que Trelles y José Carlos Yrigoyen, habían sido declarados personas non gratas para la Cámara. Esto no lo sabían ni López ni Ruiz, hasta ese momento.

El joven poeta dijo que este hecho, al margen de lo ridículo que es, es un hecho que no se debe aceptar, porque evidencia el autoritarismo y representa una clara censura por expresar una opinión diferente.

LO DIJO
“La FIL es una institución que representa al libro, a los escritores, donde las editoriales y la industria están al final. Doris cree que está por encima del bien y del mal, y eso lo expresa en un veto absurdo” -. Víctor Ruiz Velazco. (Fuente: diario 16)


lunes, 5 de agosto de 2013

♠ POESÍA LOCURA EXTRAORDINARIA

Poesía locura extraordinaria.

Si cotidianamente nos golpeamos con mayor fuerza con la miseria y los problemas sociales, no es justo entonces que amanezcamos cada vez más con disfunción social en nuestros escritos. Poesía árida, frecuente uso de tecnicismos, destinada más bien a los estudiosos del tema, la aristocracia literaria. Y no es que allá ellos con su rollo, el problema es que somos tontos útiles de los que son dueños de la paz, la libertad, la justicia y la sociedad; creer que la poesía tiene un solo lado o es aséptica, nos compromete a seguir reflexionando sobre ello. Invoco análisis sobre lo justo y lo injusto del sistema y contribuir con la paz, la justicia y la libertad. Practiquemos la literatura del mañana. Vivir indiferente, es la peor de las traiciones. (Carlos Villa Valle)


Vivir indiferente

Vivir indiferente

Es como estar cautivo de la nada,
estrellados en los árboles viejos,
arrojando la luz de nuestra consciencia,
que contamina como un fiasco en el aire.

Vivir indiferente

Es como haber devuelto nuestra existencia
pero seguir en vida con lo incierto
junto a traficantes del pensamiento.
Enterrados caminantes.

Fanáticos de lo absurdo,

sonreír al genocidio de niños.
Soberbios bañarse en olas de sangre.
Egoísmo puro y deleznable.

Vivir indiferente

Es ser víctima y victimario
de un sistema que asesina de paz y hambre,
desmenuzados en el mercado.

La indiferencia 

Es la peor de las traiciones.
Testigo podrido.

Lo dejo por escrito

por si quieras enterrar tus cicatrices
y tocar el sol
y subir a bordo de la ternura combativa.
(Carlos Villa Valle)
https://www.facebook.com/carlos.villavalle

♠ LA NOVELA Y LA VIDA

LA NOVELA Y LA VIDA
 Por José Carlos Mariátegui




                 





      SIEGFRIED Y EL PROFESOR CANELLA


I
Si los jueces del tribunal de Turín hubiesen leído «Siegfried et le limousin»,1 de Jean Giraudoux, no les habría pare­cido tan inexplicable e inaudito el extraordinario caso del tipógrafo Mario Brune­ri, reclamado por dos esposas legítimas, con distinto nombre y opuesto sentimien­to. Pero los jueces y los pretores de la Italia fascista ignoran a Giraudoux, no sólo porque la novísima literatura francesa goza de poca simpatía en una burocracia rigurosamente fascistizada, sino porque esta burocracia, malgrado Gentile y Bon­tempelli, positivista y racionalista a ultranza, se mantiene adversa en la novela a todo suprarrealismo. Pirandello mismo encuentra poco consenso en esta catego­ría social de la cual él se ha tomado anticipada revancha, incluyéndola en el material de sus caricaturas.

El misterio de la historia del tipógrafo Mario Bruneri o, más bien del profesor Giulio Canella, puede resistir al análisis concienzudo de un discípulo de Enrique Ferri. Pero se desvanece a la primera inquisición de un lector de Giraudoux. Porque es más fácil reconocer en el tipógrafo Bruneri de trasguerra al profesor Canella de anteguerra, que al escritor francés Forestier en el estadista alemán Siegfried von Kleist. Sobre todo después de haberlo reconocido, con una convicción que no debía consentir a los demás ninguna duda, la señora Canella.

Pero en un país aristotélico y tomista, educado judicialmente por Garófalo y Ferri, un sobreviviente de la guerra, recogido moribundo y amnésico de la trinchera, que durante ocho años ha perdido su verdadera personalidad, no puede ser de pronto reconocido y recuperado por su esposa, ni reconocerse y recuperarse a sí mismo. La policía y los tribunales continuarán atribuyéndole un nombre, una esposa y una personalidad que no son suyas.
II

Leer libro completo en: haciendo click en la imagen de la carátula de la parte derecha de esta entrada...



domingo, 4 de agosto de 2013

♠ MARIO BENEDETTI... NO TE RINDAS (Hermosa poesía)

MARIO BENEDETTI.... NO TE RINDAS









No te rindas, aún estás a tiempo
De alcanzar y comenzar de nuevo,
Aceptar tus sombras,
Enterrar tus miedos,
Liberar el lastre,
Retomar el vuelo.
No te rindas que la vida es eso,
Continuar el viaje,
Perseguir tus sueños,
Destrabar el tiempo,
Correr los escombros,
Y destapar el cielo.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se esconda,
Y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma
Aún hay vida en tus sueños.
Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo
Porque lo has querido y porque te quiero
Porque existe el vino y el amor, es cierto.
Porque no hay heridas que no cure el tiempo.
Abrir las puertas,
Quitar los cerrojos,
Abandonar las murallas que te protegieron,
Vivir la vida y aceptar el reto,
Recuperar la risa,
Ensayar un canto,
Bajar la guardia y extender las manos
Desplegar las alas
E intentar de nuevo,
Celebrar la vida y retomar los cielos.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se ponga y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma,
Aún hay vida en tus sueños
Porque cada día es un comienzo nuevo,
Porque esta es la hora y el mejor momento.
Porque no estás solo, porque yo te quiero.


♠ MARIO BENEDETTI Y SU PADRE NUESTRO LATINOAMERICANO (Video de declamación poética) Excelente

viernes, 2 de agosto de 2013

♠ NORIS ROBERTS, SUS HERMOSOS POEMAS DE AMOR MUSICALIZADOS

Poeta venezolana Noris Roberts

Como Embajadora de la Paz  llevo a cabo un proyecto en YouTube, en el cual mis poemas son declamados y en algunos casos convertidos en canción.

Este proyecto es mi manera de expresarles, a todos, que si es factible un mundo mejor y sin fronteras. Persigo transmitir un mensaje de amor, paz y libertad.

El fruto de este trabajo actualmente se puede ver en YouTube. Hasta la fecha son 30 vídeos donde intervienen poetas, cantantes, músicos, locutores. Algunos están en Francés, Italiano, Inglés y Español.

El proyecto implica largas horas de trabajo y un gran esfuerzo por parte de los que han intervenido, eso incluye amigos que me asisten en realizar y producir mis creaciones y lo hacen de manera desinteresada  y “ad honorem”. El proyecto no está subsidiado, ni recibe aportes de ninguna índole, ni tampoco estoy en búsqueda de aportes o subsidios.  Aquellos que lo integramos, colaboran o colaboraron nos sentimos estimulados por el simple hecho de sembrar un poco de amor y felicidad, empleando la palabra, música y voces, sobre todo en estos difíciles momento que vive la humanidad.

Lucho con la convicción de que podemos construir un mundo mejor, con amor, tolerancia, paz y sin fronteras, ni prejuicios




jueves, 1 de agosto de 2013

♠ 5 POESÍAS DE LIBERACIÓN. POESÍA LOCURA EXTRAORDINARIA

Carlos Villa Valle, poeta de la selva, San Martín Moyobamba. 5 poesías para su amable difusión. Compartiendo siempre poesía. Tienen regionalismo selvático y al último de cada poema van sus significados.



Poesía locura extraordinaria

Antes, escribir poesía era un simple y acomplejado gusto estético de acomodar palabras y sólo crear belleza, lejos muy lejos de los problemas humanos, sin preocupación del mensaje, razón por la cual sólo se acercaban lectores de esa dimensión y con más respaldo económico. Se decía que escribir poesía era una cuestión de ilusos y románticos, porque es lo que menos se lee.

Hace más o menos un siglo atrás, la poesía abrió su corazón y su cerebro a lo humano y lo social; liberó su verso pero sin perder lo estético. Verso libre, estética libre, poeta libre, de tal manera que aumentó poetas más que lectores, convirtiéndose eso de escribir poesía en una locura extraordinaria, en un bello instrumento para impulsar la paz, la libertad, la justicia y una mejor sociedad. Ahora nos toca aumentar lectores. Hay que ir al pueblo Y cantarle versos de liberación. Sólo si eres libre puedes liberar a los demás.



DESTINO

Yo no maldigo
las tinieblas
sólo enciendo
la luz.



A MI MADRE

Mi madre era caridad,
amor y solidaridad.
Mujer: arcilla guerrera.
Mujer: dulce rumi.

Pura selva. ¡Mamilluini!
Hubiéramos sido doce,
se les murió la primera
tose, tose y tose.

Era muy pobre como muchos.
A veces no tenía que servirnos,
entonces mascullaba la miseria
y repartía sus virtudes.
Mujer: trigo postergado.
Mujer: valiente muro de amor.

Era muy bonita, bonitilla
como ella sola, Doña Aguedita.

Con sus dedos la vida araba
y con sus lágrimas la regaba,
sacaba el pan como una náufraga
y sin  fragua la multiplicaba.

Y más hermosa como madre.
Y más grande como “padre”.
Nunca fue ausencia.

Me enseñó la escucha y la firmeza,
duro con la lucha, tesón y entereza,
que el hambre y la pobreza,
son invento de unos pocos,
y combatido será con buenos cocos.

Sólo mashaquear y mashaquear.

El maldito cáncer, a traición
la atacó sin contemplación
y, con la muerte al instante
forcejeó desafiante.

Un mes, el oncólogo ignorante,
triste había dicho.

No seré tu capricho,
un primero de noviembre moriré.
Y así cumplió lo dicho,
fue como ella quiso.
Chagnó la muerte.

De enero terminal que se pronunció
1º de noviembre falleció.

Para no vivir de aflicciones,
de su vida saco lecciones.
Su recuerdo es aliento, acero puro.
Mujer: valiente muro de amor.

Muy seguro con su partida
sólo nos adelantó la ida,
ley natural de la vida.
¡GLORIA ETERNA DOÑA AGUEDITA!

Regionalismo selvático:
Rumi.- Piedra.
¡Mamilluini!.- Interjección de pesar y dolor.
Bonitilla.- Hermosa, guapa.
Cocos.- En la selva hace referencia al estudio y la reflexión.
Mashaquear.- Insistir.
Chagnó.- De chagnar, amarrar.




POESÍA PLANETARIA

Heródicamente sangriento
el capital flamea su ismo.

Sin importar el mañana,
como estúpida alimaña,
enciende el follaje
para extraer el potaje
intoxicándose de monedas.

Los dardos de humo Co2
hieren al mundo y sus tratados,
trituran su verde fertilidad
y calientan sus arterias cósmicas.

Luego el deshielo planetario
trastorna el mar y su poesía,
ensangrentando sus alas
desnudas de playa.

Tiernos como frágiles mariposas,
caen primero los niños y las hojas.
Los árboles sacuden su cabellera ploma,
tristes se echan al hombro sus raíces
y se pierden en el horizonte.

Poesía planetaria,
lanza tu grito matorral,
organiza las orillas de los ríos
y establece el mañana verde.
No nos quedemos a esperar.




BANDERITA PERUANA

Banderita peruana
Pacuyada por shicaperos
Yanayacus de la corrupción.

Siempre, siempre mancillada.
Siempre, siempre utilizada.

Desde tu mástil observas
la niñez escolar sin escuela
juventud trabajadora sin trabajo.

Sacude en cada flama banderita
Huayra churi libertario.

Banderita peruana
No te dejes mancillar

Banderita peruana
No flamees
al gobernante uñasapa.

Regionalismo selvático:
Pacuyada.- Sucia, ensuciada.
Shicaperos.- Ladrones.
Yanayacus.- Aguas negras.
Huayra churi.- Remolino de viento.
Uñazapa.- Ladrón, raterazo.



NIÑO DE LA NADA

Mi dolor se ilumina como sangre
desierta.
Baja como lluvia seca aurorada
frente a ese montículo de niños
 tumba-umas, de casas sin puertas
con nombres desfigurados y
apellidos enterrados.

La calle también es privada
y tienes que vivir bajo los puentes,
abrigadito con la mortecina luz
de tus negras costras habladoras.

Niño de la nada,
del cerro, el pedregal, el polvo,
la orilla y el puente.
Los molestas como moscas
y vives como si no viviera nadie.

Uno a uno caminando
a bordo del silencio
barridos en albergues
para que no hables
en la ferias comerciales,
grandes cumbres planetarias
del verdugo y el oro.

Niño de la nada,
levanta tu bandera invisible,
que lo vean todos los dolores,
las lágrimas y el apetito postergado.

Que brille gota a gota,
la roja sangre polvorienta
derramada en combate y sudor
empapada de firmeza.

Niño de la nada,
amarra tu sufrimiento,
tu hambre y dolor.
Encadena tu ignorancia
y sale a buscar sabiduría
ciencia y batallas.

Niño de la nada,
quema tus temores escondidos,
escupe el mar y las tinieblas
levántate y cobra tus desvelos.
Anda, camina en la felicidad conquistada.

Regionalismo selvático
Tumba-uma.- Cabello revuelto.